Le tirage au sort de la saison 2514 avait convenu à tous, joueurs et dirigeants.
Et, tandis que Rag Bylansi s'évertuait à finaliser la préparation des Cannibals, l'incroyable arriva par la forme d'une allocution d'Abra Movitch.
-Trop de temps s'est écoulé depuis notre dernier sacre, mes amis!
Trop de temps passé à préparer une équipe qui tarde à s'imposer.
Les griffes de Dahmer crissèrent sur son armure, faisant frissonner tous ceux qui entendirent l'horrible bruit.
-Mais cette saison, chers amis, nous allons frapper fort et montrer la puissance de la Confrérie Perdue.
Tous échangèrent des regards méfiants, interrogatifs, avant que le mécène ne reprenne:
-L'origine du Mal doit être punie, honnie. Pourquoi ma fortune ne servirait elle qu'à payer des petits fours à des journalistes qui nous dénigrent à la première occasion. Ou à leur fournir des pompom girls à qui ils ne font que des confidences salaces, tel ce Nabe, responsable de la dépression de trois d'entre elles, déjà? Pourquoi? Why? Warummmmmmm?
Abra Movitch posa ses mains sur son pupitre, avant de reprendre:
-L'origine du Mal a discrédité notre Confrérie, nous accusant d'anti-jeu. NOUS. NOUS?
Bon, peut-être un peu, mais juste un peu.
Le même individu nous priva de play-off la saison suivante, le même, vous dis-je.
Alors, et Movitch exhiba son sourire le plus carnassier.
-Moi, Abra Movitch, investit auprès du Kommissaire le plus compréhensif une somme folle pour déplacer notre équipe, afin d'envoyer en enfer le sinistre Jepeboy, pour ne pas le nommer.
La renommée de la Confrérie Perdue y gagnera une nouvelle aura, à n'en point douter.
Et en conclusion, je reprendrais les paroles d'un coach qui déclara il y a peu:
-En rose, tu as l'air plus gentil. Mais je le sais, c'est une illusion d'optique.
Mwahahahahaharfffffff.
Abra Movitch s'épongea le front, et finit son verre de vodka cul sec.
-Merci de votre attention, mes amis.
Sujet: Pendant ce temps, au manoir de Waldenhoff 
