La Confrérie Perdue à l'aube d'une nouvelle saison

Le château de Drakenhof se découpait à l’horizon, sa silhouette accentuée par les éclairs qui zébraient un ciel noir comme l’enfer. La pluie battante ne tarda pas à darder les terres de ses échardes glacées, venant de même frapper sans espoir les vitraux de la salle de réception.
En son sein, Movitch fêtait encore la victoire des Screamers et des Stompers. Deux titres de plus, des gains et toujours plus de profit. L’orchestre déroulait, les convives buvaient et dansaient, la décadence se lovant dans chaque recoin.
Le kislevite avait convié des invités prestigieux de la ligue du Squig, et ceux-ci ne s’étaient pas fait prier pour s’adapter aux coutumes en usage.
Si Anktropia avait finalement succombé aux propos avant-gardistes du mage doré de Zandri, l’un des plus illustres invités de Movitch, il n’avait pas tardé à glisser le long des coussins amoncelés en tas, un bec de narguilé coincé entre les lèvres, lesquelles esquissaient un sourire béat et satisfait, tellement satisfait.
Le coach le plus fameux de la ligue semblait divaguer, lâchant régulièrement des : -Le changement, c’est main…tenant, Ghhhh !
Nabe fut aperçu dans une alcôve, en compagnie d’une serveuse et de deux favorites de Movitch, avant de tirer le rideau et de montrer un poing rageur, tandis que Kokor s’acharnait devant l’étal d’un bonimenteur arabien manipulant 3 gobelets sous lequel apparaissait, disparaissait à l’infini un rubis, pas comme les couronnes d’or du coach connu pour son addiction au jeu.
Tout ce petit monde, tournicoti, tournicota, vivait à l’unisson de l’ambiance festive.
Nonobstant le Squig Enragé qui s’acharnait à expliquer aux musiciens qu’il jouait mieux qu’eux, accroché à une harpe comme une araignée épileptique en braillant des : -Je suis un artiste, laissez moi m’exprimer, merdeeuuuu, tout allait dans le meilleur des mondes.
Même lorsque Necrofab vint saluer Abra Movitch, ce dernier dénia détourner le regard pour saluer du bout des doigts l’équipementier de la WBBT.
-Vous avez reçu ma demande pour gérer le courrier des fans de Kruellagh, sir…. Sir ?
- Appelez-moi Necrofab, sir Movitch, répondit le coach non sans un sourire entendu.
La WBBT a désiré engager votre équipe pour notre gloire à tous deux, et nous souhaitons vivement discuter des possibilités liées à l’image de certains de vos joueurs.
Movitch semblait réfléchir un instant, et hocha la tête : -Combien ?
-Voici une reconnaissance de dette, seigneur, je vous laisse mettre le chiffre requis.
-Ah, voilà qui est intéressant !
Necrofab leva les yeux vers le kislevite, et esquissa un sourire dont il avait le secret.
-Personne à la WBBT ne doute que vous soyez un homme raisonnable, seigneur Movitch.
Un chiffre irréaliste signifierait la fin de notre accord et de la lumière que nous souhaitons apporter, pour votre gloire tout autant que la nôtre, à travers les Neverland Screamers.
Le kislevite bougonna, lisant à nouveau le parchemin avant de le remettre à son scribe personnel.
-Nous repenserons à tout cela en temps voulu, mon ami.
Si vous avez compris qui je suis, et qui vous êtes, nous devrions pouvoir nous entendre.
Les deux hommes se serrèrent la main, une poignée sèche et rugueuse.
La fête continua à battre son plein, tandis que….

…Plus on s’éloignait de la salle de bal, plus on s’enfonçait dans les profondeurs de Drankenhof, moins l’atmosphère y était festive.
On y croisait bien un convive, perdu ou non, à l’image d’un Jepeboy à la recherche des corps disparus de ses joueurs, ou d’un Nostradaspaik, errant dans les couloirs sans fin, ressassant ses prédictions les plus folles.
Mais plus on s’enfonçait, et plus l’humeur se faisait morose, jusqu’à pousser la porte.
La porte des catacombes, celle-là même où Belo Ruci avait mené toutes ses expériences, et où Rag Bylansi tenait à cet instant même un discours dont lui seul avait le secret.
Loin des flonflons avinés de l’étage, la pièce éclairée par maints chandeliers avait accueilli plus de monde qu’à l’accoutumée.
Les membre les plus éminents de la Confrérie Perdue s'étaient donnés rendez-vous, Sweet Swamp Girls, BloodFeast Cannibals et autre Nomad Souls.
Jefaille s’était invité sans s’annoncer, et s’était rapidement fait prendre à partie pour avoir voulu porter tort à l’égérie des Screamers. Si Kruellagh n’avait même pas daigné s’en mêler, Bylansi avait eu l’air agacé, son humeur se reportant sur les deux loups garous qui ne le quittaient plus. Jefaille, fort de sa stature, avait levé une main pour repousser la menace.
-Je n’ai pas plus envie que vous de faire du mal à Kruellagh ! Mais comprenez moi, cet intrigant de Necrofab a marché sur mes plates bandes.
-Aaah, tiens donc, s’exclama un Yami sorti de l’ombre, les yeux mauvais et le rictus de rigueur. Que devrais-je dire ? Les Screamers auraient du jouer pour nous, nous avions un style de jeu qui leur convenait. Et que s’est-il passé ? Ils ont refusé de jouer pour nous parce qu’on demandait des couleurs vives, comme le jaune fluo, par exemple ?
Aussitôt, un tumulte grandît au fond de la salle, et un host de guerriers surgit à son tour de l’obscurité pour se mêler à la discussion.
Ezekiel, capitaine des Long Drong, tourna son regard vers les différents protagonistes, retenant d’une main Ranulf, le loup nordique.
-Quoi le jaune fluo ? C’est ridicule, c’est ça, lança t’il à l’assemblée tandis que Ranulf hurlait à la mort de dépit.
Yami poussa un soupir et bouscula Jefaille, le désignant aux nordiques.
-D’abord c’est sa faute, à lui, là, le grand ! S’il ne l’avait pas ramené, on n’en serait pas là.
Jefaille toisa rudement le coach des W.C, retenant péniblement un fou rire.
- On n’a pas les Screamers, mais toi non plus, hehehe ! Va donc entrainer tes nains au beau jeu. Faudra pas oublier les passes, non plus, hein ?

Au milieu de ce capharnaüm, Bylansi avait déjà perdu le fil de sa pensée. Pourtant, celle-ci se résumait à un mot : la victoire.
La victoire avec les Screamers, la victoire avec les Feverish Weepers. Il n’avait d’autre option à cet instant qu’utiliser le talent de ses joueurs combiné à sa stratégie pour lui rendre le sourire.